Voces ácimas

a D. Solomón Seruya,

y a la comunidad sefardí de Gibraltar

Sueña el gris descifrar cábala y canon,

la alquimia de la voz del universo

prendida en candelabros de promesas,

entre libros sagrados y un destino.

Lamento y gozo en cantos de masora

salvados con semillas y candiles.

Son los huidos rubíes del patrio acervo

en este oasis de luz y pie nativos;

en la gris geometría, sangre en diáspora,

la historia y la esperanza en sus veneros

con luces de su estrella inextinguible.

Esta amalgama gris es su morada,

su regazo y refugio despejado.

Solamente sus hijos en vigilia,

el ave que en sus ramas hace el nido

y el romero que viste su esqueleto,

verán la plenitud de sus racimos

aunando uvas y agraces, luz y sombra,

cuando alcance el idioma su frescura,

madure la concordia en las viñas

y ofrezcan manantiales al desierto.

Doradas y grandiosas las trompetas

suenan demoledoras de murallas

con aromas de gálbano en aljibes

que riegan la certeza de la sed.

Pero si logras ver en sus señales

la antigua herencia al son de su macor,

verás las cicatrices del estigma

por el celoso rito del su ley.

Han oído la voz ácima en versículos

ante el altar sagrado entre dos mares,

y al cantor en cerrada geografía.

Han oído el cataclismo, sus rigores;

la airada turbamulta de la cólera,

arquivolta vibrante en la memoria

con voces en rescoldos y pan dulce.

Han oído por las plazas de la mar

a músicos que tocan ante fuentes

al caer la tarde lúbrica y descalza

en incendios con mechas de holocausto;

y el corazón a toda hora vigía

con tiara terrenal y vasos puros.

Han oído y aprendido, han afinado

las luces del destierro y sus cristales

con diapasones vivos en la aurora,

en oriente iniciados y entre enjambres

con las ceras y mieles de armonía

bajo el sol de este gris en menoráh.

Han visto al sol bailar su danza orfebre

hasta dorar la copa del chaparro,

cuando un poniente de agrios naranjales

revive las hogueras ya extinguidas.

Han visto sus sortijas y sus broches,

sus ajuares, sus libros y palomas

esparcidos con armas y banderas;

la mirada en pavesas, roto el salmo.

Han visto al Justo sol abrir sus ojos

para honrar a los hijos de la arena,

expósitos inermes en la orilla,

hermanos del repudio, y en su mapa.

Aquí, en el gran confín de Sefarad.

Mar del deshielo

Viene el mar con naufragios de baladas.
Trae un relincho de quillas y tridentes,
y la fiebre del mundo en su galope
con veneras y aguajes del bajío.

Trae gargantas y voces de atolones,
con la furia rugiente de la espuma,
trae los pies y las manos de galernas
con idiomas en sartas de corales.

Viene el mar con sus olas y sus cascos
a la orilla que el bosque le permite,
a inundar con escamas la ciudad.

Viene el mar a las fuentes de agua dulce.
Viene el mar, tras besar la boca al hielo,
a besar en la boca a sus ciudades.

Invocación

Invocar un refugio en la ciudad

es buscar en mitad del laberinto

el latido sereno y sus señales;

es soñar con perdidos bosques claros.

Es flotar entre tu íntimo ritual

y sentir como el mar lame tus luces;

reencontrarse en la esquina con la rosa

bajo un cielo arañado por espinas.

Es brindar con tu vida al infinito

sin portales ni abismos de escaleras;

resistir ante euforias de ascensores.

Entre torres volar con los delfines,

caminar sobre el mar, nadar por calles

entre pájaros, peces y viviendas.

Invocar un albergue por los parques,

en mitad de la plaza o en la playa,

es vivir con claveles ciudadanos.

Silencio de los héroes

Si se encuentran los héroes no se hablan,
expresan con miradas soledades
de un tiempo pasado que exigió
renuncia, sacrificio o cautiverio.

Se dicen en silencio, entre otras voces,
los hechos dolorosos que han vivido;
reflejan en sus canas viejas huellas
fijadas en sus caras: la amargura.

Les duele aquel dolor que les movió
atentos al mandato de su moldes,
y saben que su lucha nunca acaba.

Aún contrastan las armas insumisas
que queman en sus lenguas soñadoras:
sus palabras en tiempos de violencia.

Sostienen en un cómplice silencio
que el mundo se recrea en su laberinto,
e insisten en su sueño interminable.

Una brizna de hierba

Más allá del verdor, del color sosegado,
más allá de las copas en la urbana intemperie
y del verso que implora de los bosques el símil,
los insectos acechan con segures de hielo.

Cualquier árbol, sin pies, por el mundo camina
siempre atento al silencio de criaturas cantoras
que en las selvas habitan; no se calla ante el fárrago
de mecánicas prisas, ni se pierde en su orden.

Que tus pies busquen alas y tus manos las raíces
de los fustes del sueño. Que en lo yermo encontremos
el fulgor de la vida con palabras frutales.

Que mis pies no se hundan en asfaltos baldíos,
quiero ser una brizna de la hierba constante;
en el aire, una gota que la lluvia me preste.

Calafate de rosas

Desde un eco de Dolors Alberola

He visto tantas olas que ya no sé sus nombres

y los esbeltos faros son mis ojos       

que en la noche ven crótalos, tan limpios

como un día de poniente y rosa en calma

con vuelos de gaviotas por flecos de las luces.

Claveles y olas verdes tras niños que se elevan

con cantoras cometas y barquillas de corcho.

Sigo buscando un bosque de agua dulce,

el manantial de sal y caracolas

que ilumina la tarde, ya perdida

por azules del cielo y en los labios del mar:

la rosa terrenal que nada entre las islas.

Me acercas a mis playas, mareas vivas renuevo,

reflejas en mis ojos la luz recién nacida.

Aún existe un tiempo varado en la azotea,

perdido en bulevares y orillas lubricanes,

malecones de ratas y de astucias,

marinas enfermizas con humos y alquitranes.

La luz del mar existe, persiste entre los niños

descalzos como peces, y  en labios de la sal

entre espumas y redes, desnudos los claveles

del pecho en arreboles; vidente calafate

que nombras a las olas y a mí me traes sus nombres. 

A José Mauthausen

Mi cuerpo es una inmensa noche helada,

apátrida en equinas de mis venas;

aún chorrea el terror sobre mis días

y siento otras torturas en mis huesos.

Heridos en el fondo de la escarcha,

mis ojos son espejos que no olvidan

la bóveda en cenizas de amapolas,

la vida salpicada por las piedras.

Conmigo compañero en el infierno,

mi padre a mi costado habla y tirita,

quebrada su voz última en la nieve.

Junto a él labré escalones en mi carne

tatuada de exterminio; y no salimos:

ya no éramos nosotros los que entramos.

Fue el llanto nuestra patria,

sus águilas bebieron nuestras lágrimas.